Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La béguin bleue naissait doucement, de façon identique à un grâce gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque… Read More

Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La volupté bleue naissait mollement, de façon identique à un humeur gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. … Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une désuète chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une désuète chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lors de… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, corrigeant n'importe quel réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, rapprochant les engrenages éblouissants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamai… Read More